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LA PULGA EN LA OREJA
 CALARCÁ, 125 AÑOS

Calarcá - 125 añosPor Juan de J. Herrera González

Clarea la mañana, la plaza tiene ruidos de escobas uniformadas; barren la inmundicia de ayer, tal vez, el barredor murmura maldiciones por la repetitiva tarea de limpiar la mala educación de sus congéneres. Sale el sol, mi pueblo tiene 125 años; las calles van y vienen, como siempre, para el mismo lado y para las mismas partes.

El parque alberga risas, dolor, ilusiones, pero sobre todo, pasiones y sueños de tantos que aún desfilan a la espera de otro y muchos días mejores sin saber cómo ni cuándo ni porqué.

El inventario no es mayor cosa: 9 palmas de cera, dos chontas, cuatro mangos, un calvo guayacán, dos desnutridos gualandayes, 10 islotes de 4 escaños, tres raídas y sucias banderas, la efigie de un libertador que los niños confunden con supermán y enfilados, como dantesca necrópolis, sucios bolardos de diferentes materiales enmarcan el aniversario de mi pueblo.

Aparece Montoya, sobrino de poetas. Sigue el camino de las eses que su sangre saturada de alcohol le marcan. Un fornido pordiosero, el de luenga barba, espera la hora para rogar su hambre a transeúntes preocupados por la fecha, penúltimo día, que trae consigo el corte de energía. Dos EMOS, de sucia cabellera y ojeras de ebriedad barata, deambulan "embalados sin pasaje". Varios trotantes pasan sudorosos ante la vista indiferente de los tinteros y sus clientes que espantan el frío a sorbos del caliente café. Una señora, la de los perros, llama por su nombre a cinco mascotas, les dice niños y quizás, una maternidad frustrada la obliga a mimarlos como sus críos.

La iglesia abre sus puertas, algunas señoras apuran el paso mientras las campanas anuncian la eucaristía, borrón y nueva cuenta de pecados, hoy veintinueve, día del pueblo en las fiestas de San Pedro y San Pablo.

Alguien en la esquina, biblia en mano, trata de convencer a un pasante la necesidad de acercarse a Dios; lee salmos encendidos. Dice no querer ser Alcalde, sólo ofrecer la palabra.

Dos hombres, sorben quemante tinto y comentan sobre el abandonado CAI nunca utilizado. Creen con malicia que las ruedas sirven para la carretilla de Tarzán, son apenas cuatro tornillos para zafar, dicen, en su ironía final. Tres adolescentes fuman y beben sin discreción, terminan su consumo y para fastidiar al barrendero, tiran suciedades al piso; de reojo, el de azul masculla una grosería.

Es veintinueve, día de San Pedro fiesta en la ciudad. Pululan minúsculas cocinas donde se cuece de todo sin la menor higiene; el aire, es testigo de una babel maloliente de humeantes frituras. No importa si el intestino revienta, estamos en fiestas, y entre licores de dudosa procedencia cientos de personas gritan viandas y baratijas, alucinantes, luces de colores, menjunjes, pócimas e ilusos sueños.

Algunos, amigos del Alcalde, reciben hoy regia condecoración, no importa si han hecho algo. Vale ser amigo del que manda y punto.

Mi pueblo está de fiestas, muchas niñas cargan o llevan en sus coches el fruto de las festividades de hace un año. Es veintinueve y creemos que hoy, como siempre, llueve.

Estamos de aniversario, hay fiestas y parranda entre olores y ruidos de todos los calibres, vamos y venimos sin orden, sin sentido, sin saber por qué, en éstas fiestas, mi pueblo, otrora lindo, tiene cara de traqueto barato, lleno de todo y de nada.

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